EL VIAJE DEL AGUA

Agua y pasado, memorias y olvido, jardines vivos y secos. 

Los años impiden empezar los viajes desde el principio. Los viajes empiezan antes, en la memoria. Aquel viaje empezó mucho antes, queriendo visitar un acueducto romano, y no pudiendo llegar hasta él, los lugares contienen memorias que nos acercan a ellos o nos ahuyentan. Este viaje acabó viendo los arcos de una maravilla, unos arcos inspirados en los acueductos romanos, unos arcos de ladrillo rojo y piedra blanca, el color de la pasión y el color de la pureza, los colores que juntos forman el amor que se querría ofrecer. 

El viajero quería algo único en el mundo. Un acueducto, una fuente, el agua, la flor blanca.  El agua significa la vida, sin agua no hay vida en el desierto. El agua es la esencia de los jardines y los jardines son el símbolo del paraíso en la tierra. Ella era ese agua, agua de lluvia sin el que no hay paraíso, el alma del jardin. Agua y pasado, memorias y olvido, jardines vivos y secos. 

Este viaje empezó desde en un jardín botánico que habían hecho con semillas recogidas por dos enamorados que viajaron por el mundo. Pero sólo era un pequeño punto de partida, el viaje era a otro jardín, el verdadero jardín, el que busca las sombras, el que se hace con agua, el que debe llenar los cinco sentidos para poder llamarse jardín. En este momento el viajero recordó el viaje al acueducto, recordó que ya lo había vivido y desvivido antes. Y mientras lo pensaba, asediado por un calor imposible, miraba una fuente circular y perfecta como un anillo. En ella una mujer escupiendo en el agua, incapaz de comprender lo que significa el agua en el desierto, y a su lado una niña acechada por una sombra. 

El viajero alzó la vista para ver a lo lejos Medina Azahara, la ciudad construida en honor a una princesa granadina, cuyo nombre significa flor, y que no pudo olvidar el color de la nieve de Sierra Nevada. Su príncipe, para alcanzar su felicidad, mandó plantar miles de almendros alrededor de aquella ciudad para que un día de primavera ella volviese a ver el manto blanco del agua. Nieve, frio, muerte, color, blanco, flor, vida.

Cuando entraron en la maravilla el viajero recordó las palabras de Carlos V recriminándoles haber destruido algo único en el mundo para construir algo que se podía ver en cualquier parte. Ella le preguntó si era posible construir algo nuevo sobre un pasado que se quiere aniquilar. En la maravilla se veían las ruinas visigodas y sobre ellas el lenguaje de los vencidos, destruir para olvidar, para matar la memoria no deseada, un deseo irresistiblemente humano ante un pasado que tortura. 

Agua y pasado, memorias y olvido, jardines vivos y secos. Hombres que transforman la fría nieve del pasado en flores blancas, sin pretender nunca hacer olvidar las montañas nevadas, porque todo es uno, ayer, hoy y mañana. Agua, siempre agua, pero agua blanca.